Мертвых помыслов. Боже Правый,

Исцели нас молитвой от них,

Чтобы попран был дух лукавый,

Чтобы бунт сердечный утих.

Без Тебя — сумасшедшие ночи

Да безумства дневных дорог…

Неба дал Ты нам, Святый Отче,

Чтобы жить Тобой. Вдох, выдох, вдох…

Х х х

А всё, что настоящее, болит:

Молитва в сердце, подлинное слово, —

То, что Господь огнём животворит,

Чему Его дыхание — основа.

И радостопечалием полна

Жизнь человека, что до слёз чудесна,

Когда мир дарует святая тишина,

Возникшая из покаянной песни.

Как щедро нам дано даров с Небес,

Что плачет сердце — ведь вместить не может

Оно и малой доли тех блаженств

От Господа, Кто всех ему дороже.

Какое ж чудо знать, что с нами Бог,

Его провидеть в каждом шаге к Свету…

Тихонько греет сердце уголёк

Молитвы — благодарности за это.

В ЗИМНЕМ ПОЛЕ

По зимнему полю опять позёмка метёт.
Справа и слева темень. Слева и справа тишь.
А чего ещё ждать от зимы? Только ветер да холод, да лёд.
Радость одна — здесь слышно, как Ты благодатно молчишь,
Господи, Боже мой, Твоя тишина — это рай,
Пронимает до сердца даже в трескучий мороз,
Особо когда Ты не брезгуешь войти в моё сердце-сарай
И открыть кран стальной для обжигающих слёз.
Падает снег, и слышится "белый шум"
Каждой тончайшей снежинки, стремящейся с неба вниз,
Потому что душа обнажается, и стихает суетный ум,
Уставший от рваных потоков слов и потоков лиц.
И вот в этом белом безмолвии я могу Тебя обрести —
Пусть на время, здесь в каждой минуте вечность, её не скрыть.
Поэтому я так люблю в поле снежное забрести,
Чтобы наедине с Тобой просто побыть...

Х х х

Покинув Божью колыбель, душа скитается по свету,

Ныряя из дождей в мороз, из гущи первоцветов в лето,

Вбирая запахи, слова, палитру красок, птичьи трели,

Неумолимость строгих цифр и нежность мартовской капели —

Весь мир, что чуден и велик! Он распростерся от порога

До бесконечности, но всё ж в нём пусто, коль не видишь Бога.

Глухая ночь. Но сердце бдит. Его всю жизнь терзает жажда

По Господу. Есть только Он. Всё остальное вряд ли важно, —

Оно, скорее, тяготит своим фальшивым тщетным блеском.

Есть только Он, и Он во всём — в былинках, звездах, перелеске,

В дыханье, в трепете листвы и в припозднившемся прохожем…

В молитве сердца, что зовёт Того, Кто всех ему дороже.

НЕ ВДРУГ

(аритмия)

… ты посмотришь из окошка во двор, а он пуст,

Даже птички вдруг попрятались, умолкли на чердаках,

Только шелест листиков да веточек сухих хруст —

За тобой невидимки идут, матерясь впопыхах.

Грезилось, конечно, другое — глаза горят,

пафосные речи, осанка — на зависть всем…

А здесь по мозгам пару раз и слова летят —

Больше междометия, и ты вот устал совсем.

Помнишь, при Кресте — кто-то там да разбойник Рах,

⇐ Предыдущая12345Следующая ⇒

Поделиться: