Царицын. Личное мини-предприятие «626-АСТ-175». Брэк так брэк – всегда пожалуйста. * * * кадр 78-й * * *

- Всё, хватит! Брэк! - выдохнул Пётр и Юргей тут же опустил руки. Словно давно уже ждал этих слов…

- Брэк так брэк – всегда пожалуйста! – сказал он бодрым голосом. Он даже не запыхался ни капельки, только левая рука его налилась нездоровой синевой, переходящей местами в пугающую взор лиловость. 

- Это ничего, что так? – спросил Пётр, кивнув в сторону руки и глотая ртом морозный воздух.

- Это? Это несмертельно! До свадьбы заживёт… - Юргей широко улыбнулся, продемонстрировав все тридцать два зуба в их первозданной белизне.

Они стояли в стороне от купола, где не было ни сосенок, ни пней. Первых - дабы не повредить в пылу битвы, вторых – дабы о них не споткнуться и не сломать хребет. Были здесь, правда, лунки для посадок, но киберы их скоренько присыпали, а земличку утрамбовали – для полной гарантии. Словом, всё как в лучших домах Лондона! Не хватало только рефери в полосатой майке и со свистком…

Борцы были обнажены по пояс и лоснились потом. Изо рта при дыхании вырывался пар: у Юргея весьма умеренно, у Петра - на манер чайника, норовящего сбросить крышку.

- Пошли внутрь, а то льдом обрастёшь, - усмехнулся десантник. – Ломиком потом обкалывать придётся!

- Я… ох… сейчас! – Пётр сделал шаг и его повело в сторону. Он взмахнул руками, ища, обо что бы опереться, но опоры поблизости не было и он начал заваливаться вперёд. Дёрнулся всем телом, кое-как выпрямился.

- Стойкий блик, - с непонятной интонацией сказал Юргей, подставляя ему плечо.

- Не надо, - попытался отмахнуться Пётр, но весьма слабо.

- Надо, Петя, надо! Не шебуршись – в аду угольками сочтёмся.

Они побрели к куполу, полуобнявшись, словно два воина, выходящие из боя. Хотя, если по-честному, воинам прошлого едва ли приходилось испытывать подобную нагрузку. Вадим с Маратом давно уже сдались и чуть ли не ползком удалились в купол: один – на сорок седьмой секунде, другой десятью секундами позже. И только Пётр отстаивал звание старшого с упорством, достойным лучшего применения, ещё примерно с минуту. Вход растаял, и они ввалились внутрь.

- Недобитых принимают? – спрсил Пётр хрипловато.

- В уголке складывают, - фыркнул Вадим. – Около саженцев.

- Около саженцев не надо, - сказал Юргей, отпуская старшого. И пояснил. - А то вдруг киберы примут за сосенку да потащат в лунку – высаживать.

- Вниз головой, - хохотнул Марат и, сморщившись, схватился за правый бок.

- Я вам в точки угодил – в те, что частично парализуют двигательную активность, - сказал Юргей. И перехватив встревоженный взгляд Вадима, успокоил. – Это максимум на полчаса. Скоро уже в себя приходить начнёте.

- И оттаивать, - добавил Пётр, рухнув в ближайшее кресло.

- Эх, вас бы к нам в отряд, - сказал Юргей. - Вас бы там живо человеками сделали. Тем паче некоторые задатки есть…

- Нет, спасибо, - выдохнул Пётр, набрасывая свой плащ прямо на голые плечи. – Лучше уж ты к нам…

- Примем с распростёртыми объятиями, - добавил Марат. – Тем более такого…

- Да нет уж, братья-блики, у вас свои забавы, у меня – свои, - Юргей вздохнул, взял со столика снимок с четвёркой на фоне катера, поглядел на него прищуренным глазом и поставил на место. – Да и свои меня не поймут – отвернутся все до единого.

- Жаль, - покачал головой Пётр, привалясь к спинке кресла. – А ежели… Ну, например, занимаешься ты своим делом, к нам никакого касательства не имеешь, а мы просто ссылаемся на тебя иногда, как на своего – для придания нашей группе крутого веса, а? Как тебе такой вариант? Мы ещё и приплачивать станем – за имя! За брэнд, так сказать…

- А это тем более неприемлемо! – у Юргея дёрнулось левое веко. - Имя космодесантника – это, знаете ли, не разменная монета. Пускай политики своиим именами торгуют. Как Постников, например…

- Что, и во Внеземелье про это слыхали? – удивился Пётр.

- Да нет! – ухмыльнулся Юргей. – Поближе чуток. Мои ребятишки, - он кивнул в сторону киберов, - когда площадку под купол готовили, выкопали из грунта пару бутылок. На одной от этикетки ничего не осталось, на другой сохранилось кое-что – фрагментами. Я маленько того, отреставрировал, как нас в Космофлоте учили, и на щит пришпандорил. Вон глядите! - он кивнул в сторону приборной панели. Там над витроидными окошечками термо- и влагорегистраторов поблескивала лаком этикетка: «Водка Постниковская. Сорт высший». Даже не верилось, что собрана она из полусгнивших обрывков, пролежавших под землёй бог знает сколько.

- Ну, ты и реставратор! – уважительно сказал Пётр. А Марат добавил со значением:

- Тебе бы в Централь-Архиве «Сигмы» работать!

- Да что я? – пожал плечами Юргей. – У нас на крейсере все так умеют. А некоторые и получше…

Над этикеткой прямо по щиту было что-то написано – не то флуоресцентным стило, не то флуоресцентным маркером. Из-за этой флуоресцентности надпись отсвечивала в сиянии зээр-светильников и была нечитабельна – по крайней мере из их угла.

- Что там за лозунг поверху? – поинтересовался Марат.

- Это? – Юргей повёл рукой в сторну светильников, сделал какой-то замысловатый пасс, и сияние пригасло. И стало возможно прочесть: «СЛАВА БОЛЬШОЙ ПОЛИТИКЕ!»

- А что, действительно большой? – удивился Вадим.

- Темнота, - хмыкнул Пётр. – Это же Вольдемар Вульфович Постников, глава фракции «непримиримых» в нынешнем СМС.

- А-а, так это его давеча в даль-визоре казали? Ясно…

* * * кадр 78-й * * *

⇐ Предыдущая12345678910Следующая ⇒

Поделиться: