Глава 9. Мысли грустного персонажа

 

- Авторы. Помнишь, все смеялись со странных книг?

- И сейчас есть! По-прежнему пишут.

- Не сомневаюсь, будут и дальше!

- Наверное.

    Эталь улыбнулась. Этот разговор показался ей немного неловким, не от того, что под общими фразами она имела кого-то конкретного, а просто потому, что не слишком любила книги. Как и всё, связанное с ними, ей было скучно, пусть даже и интересно узнать.

- Конечно, будут… - вновь повторила она. Но как это связано с нами?

- То, что происходит вокруг – странно, но всё же в порядке вещей. Я про то, что это – не фантастика с инопланетными захватчиками или новыми расами, а всего лишь погода или стечение обстоятельств. Удивительный истории, которыми делятся люди. Ты же слышала, что они говорят?

- Однажды… - Эталь рассказала про девушку-гота. – Мне тоже показалось это волшебным.

- Зима среди лета, нефтяной смерч – это всё вмешательство каких-то сил.

- Каких?

- О, если бы я только знала! Но знаю я мало, прости. Лишь то, что началось всё со смерча.

- Тогда ещё была модна про него книжка.

- Написанная подростком? Нет, таким не интересуюсь. Не то.

- Помню, мы ещё удивлялись, что он написал её за один день… И что всё было слишком похоже…

- Нет, говорю же, не то! – чуть не закричала Люба. Её лицо напряглось. Сама она явно нервничала. – Это не то, это просто подростки! Они не писатели.

- Что и ясно.

- Я говорю про настоящих.

- Которых сейчас уже нет!

      Эталь замялась.

- Молчи! Есть всегда. Были и будут. Просто их мало.

- Остальные все – подражатели?

- Среди подростков, мечтающих писать, и тех кто, возможно, сможет в будущем написать что-то по-настоящему стоящее, есть те, кто просто так убивают время уже сейчас, а также среди них всех прекрасно прячутся те, кто истинно владеет пером. Их немного. Но они есть. Возможно, неизвестные и непонятные. Чему даже не удивлюсь. Но таланты всегда рождались. И будут.

- Что же ты предлагаешь?

- Я… боюсь своих слов, если честно… - Люба сделала паузу. Подруга кивнула. Перевела взгляд в сторону.

- По твоему лицу видно… Вся бледная… Говори.

- Книги играют огромное значение. Они влияют на жизнь. Не все хорошо, какие-то плохо. Возможно, что некоторые авторы решили воспользоваться…

- Но чем?

     Люба качнула головой.

- Наверно, это всё же мне кажется. Но не думаешь ли ты, что все эти странные события – ожившая фантазия, чья-то книга? Книги… Сейчас каждый может написать. Потом выложить. Написанное нельзя убить. Придуманное живёт в каком-то тонком мире и влияет на нас. Воплощается… Это я хотела сказать тебе. Веришь мне или не можешь?

- Не знаю… Нужно время, чтобы принять и осмыслить.

- Я знала про этот ответ! И сама сказала бы так же.

     Притихший попугай подал голос и стал что-то тихонечко петь.

- Я сейчас, - тотчас подобрала слова Эталь, - как та птичка. Надо прийти в себя. Свыкнуться. А потом, так и быть, измениться. Этим она снова намекала на красные щёчки, каждый раз смотрела во все глаза. Ей не верилось, что это – все та же птичка.

    Люба и сама смотрела на питомца иначе. Ей нравились его изменения: красные пёрышки придавали больше света и делали окрас очень ярким. К тому же птичка теперь не была столь пугливой, училась говорить и ломаным голоском уже могла произвести несколько слов, стала больше петь и даже, как показалось, немного изменила тембр.

     Все эти характеристики наталкивала Эталь на мысль: «Предыдущая умерла или улетела. А Любка решила соврать…» Настолько резким было это преображение. В смерть верилось куда охотнее. «Тем более, попугаи не живут долго, хоть и должны, мои не протянули и года. Иной раз могут разбиться, просто врезавшись в стену, иной раз не проснуться от ночи…»

 

      Девушки остались при своём мнении. Люба не убедила Эталь, а Эталь по-прежнему продолжила сомневаться. Она искала ответы на те вопросы, что было сложно объяснить. Иногда находила.

- Но все они – лишь иллюзия! – сухо заключала Любовь. – Правду тебе я сказала.

- Так и не объяснив, как это возможно. И, погоди, сперва ты говорила, что думаешь, а теперь…

 - Уверена. Проанализировав всё, поняла, что это – ответ. Это правда. Поверь мне Эталь. Как ещё доказать?..

    На эту фразу девушка обычно всегда отвечала одними и теми же словами:

- Напиши, что угодно, и докажи, что слова сбываются!

- И что же ты хочешь? – холодный голос. Недовольство. Обида. Печаль.

- Любое, абсолютно любое!

    И вечером начинался дождь, а после появлялось две радуги…

- Не поверишь, такая погода!

- Ужасная? – слышался язвительный голос Любы. Через трубку не было видно её лица: красных щёк и дрожащих рук, а также золотого пера, что лежало тотчас на столе.

- Не ужасная, но плохая. А ещё необычная.

     Не было видно и Эталь, её удивления, настоящего страха. Девушка с розовыми волосами списывала всё на природу. Или хотела списать. Ещё не так давно она верила в сказку и хотела жить в ней, но принять не могла до сих пор и потому игнорировала даже самое понятное и однозначное. Она не могла измениться и просто так впустить в себя целый мир. А Люба смогла. Она приняла. И стала такой, очень странной.

***

      Люба поинтересовалась как-то:

- Что скажешь?

     Девушка с розовыми волосами вздрогнула, улыбнулась, повернула голову к говорящей.

- Сказать о чём?

- Просто. Что у тебя сейчас на уме, в мыслях?

     Сказала так, будто хотела этим выяснить что-то, отыскать правду, намекала на это, ждала, а Эталь не понимала.

- Говори же яснее. Не понимаю тебя.

     Холодная улыбка сменилась обычным выражением. Эмоции покинули лицо. Белые волосы мелькнули вдали. Люба куда-то ушла.

     Так и не ясно осталось, что она хотела сказать? И только она сама знала, что речь, разумеется, шла о книге. И ей было обидно, что то, что так интересовало её, не вызывало никаких эмоций у подруги. Почему вообще так происходит, и можно ли повлиять на интересы других? Изменить их, подчинить своей воле? Направить…

     «Подруга! Тебе лишь бы взять, сказать и забыть. Ты слишком ветрена и никогда не держишь своих обещаний! Не понимаешь, что этим можешь причинить кому-то боль? Мне уже причина. И если так будет дальше, я просто уйду. Мы не встретимся.

     Сказала бы: «Я забыла», тем более, что я знаю, так всё и есть. Ты бросила свой розовый рюкзачок, сплошь усеянный разными брелоками, на пол, и книга осталась там. Я вижу её и рюкзак, хоть и не была у тебя. Не была у тебя дома, но при этом вижу и знаю. Я знаю про тебя почти всё…»

***

     Белое платье испачкалось. Кружева посерели, местами оборвались, моль прогрызла одну небольшую дырку на рюше, а другую прогрыз попугай. Девушка ни при каких обстоятельствах не меняла своего наряда. Всегда выглядела грустной, смотрела под ноги – на свои серые башмачки. Она не одевалась тепло зимой, но летом часто закрывала лицо под шляпой, точно боясь, что кто-то увидит её, точно не хотела остаться кем-то увиденной, или как если бы мёрзла.

     Молча бродила Любовь по улицам, белой тенью бросаясь в глаза прохожих. Она на мгновение застывала пред ними, а после стремительно исчезала. Присутствовала на разных праздниках, но никогда не смеялась, не понимала юмора и не шутила сама. Была в курсе всех выставок, ярмарок и распродаж, но никогда ничего не покупала. Даже когда ей нравилось. Эта была традиция. И редко кто смог её нарушить. Очень редко…

 

- Девушка! Да, вы! Подождите!

    Парень, который стоял позади, схватил её за руку, встретил негодующий взгляд.

- Вы так… красивы…

     В этом он не соврал. Белые локоны свисали почти до пояса. Жемчужная нитка украшала шею. Летящие одежды идеально подчеркивали фигуру.

- Ну, что вам?

- Вы прошли мимо и бросили взгляд в нашу витрину? Вы заметили для себя что-то стоящее? – говорил так, будто спрашивал и в итоге вынудил ответить: «Да!»

- Так чего же вы ждёте? Вы можете примерить платье. А если не подойдёт…

    Из-за ширмы выскочила девушка. Так же продавщица. Милая. Румяная. Немного полная. Имя на бейджике – Кэт.

- У нас найдутся размеры и для вас, не сомневайтесь!

- Предпочитаете белый цвет?

- Да. – процедили сквозь зубы Люба. Она не знала, как отвязаться от этих людей и лихорадочно водила глазами.

- Мне… надо идти… - резко выпалила она, а потом увидела принесённый товар и замерла.

- Простите, белого не нашли! У нас есть только красные платья!

      Кэт виновато улыбнулась.

     «Ещё бы у них было на всех!»

- Я уверена, что оно подойдёт вам! Примерьте…

      Заставила зайти внутрь.

- Покупать я его не буду.

- Как желаете… Просто примерьте. Надеемся, вам понравится.

     Хрупкий силуэт и белые волосы скрылись за ширмой. Продавцы замерли, ожидая увидеть красавицу в длинном багровом платье.

- Что-то долго она. Может, надо помочь?

     Кэт заглянула за ширму.

- А где она?..

     Помещение с единственным входом было пусто. Четыре стены – каменная непроходимая преграда.

- Я не видела, чтобы она вышла, а ты?..

     Блондинка сумела «вырваться» и уже находилась дома. Сидела и пыталась успокоить дыхание. Безмолвно смотрела на платье, которое по сути, украла у тех навязчивых продавцов. Брошенное, оно лежало на стуле, так и не одеванное, возможно, не подходящее.

- И кому оно нужно… теперь? – сорвалось с губ. - Можно было не брать… Они вынудили… Всё они! Во всём виноваты лишь люди! Всегда! Они портили мне всё… с рождения…. Вряд ли найдётся случай, чтобы его одеть.

***

     Тонкий почерк расчерчивал листы, волны слов плавали на них, как на холсте. Маленькие завитушки говорили об обиде, буквы – об одиночестве; кляксы периодически так же оставляли свой след, иногда смешиваясь со слезами, после они высыхали, коробили собою листы.

     Бледная рука. Несчастные глаза. Боль в душе, ужасное настроение. Люба была права на счёт авторов. И того, что оживают истории. Они правда это могли. Не все. Но были такие личности. Они, возможно, могущие стать великими, но, увы, обречённые на бесславие. Она в тайне жаждала разыскать кого-то из них, пыталась, потому и ходила гулять так часто одна, она высматривала лица в толпе, надеясь, что Великий Автор выдаст себя… Но как?

    В течение последнего месяца не произошло ничего странного. А после пришла и ушла зима. Началась и кончилась весна. Затем лето, осень. Кончился и весь год. Любе показалось, что, наверно, она ошиблась, и она поверила в это, забыла тяжёлые думы, надеясь, что забыть насовсем.

 

 

⇐ Предыдущая12345678910Следующая ⇒

Поделиться: